Die Lupe

Die Passarges zogen zu uns, als das Haus nach dem Krieg wieder aufgebaut war. In den zweiten Stock, zur Miete. Dort gingen sie über unseren Köpfen umher - Vater, Mutter, Tochter - und genossen obendrein die Vorteile des einzigen Balkons am ganzen Haus. Ich hatte zwar einen Garten voller Gelegenheiten und Geheimnisse, ein Gelände, das gegen die Nachbargrundstücke und die Gasse an seinem Ende mit hohen Mauern befestigt war. Trotzdem beneidete ich Inge Passarge um den Balkon mit der dunkelbraun gestrichenen, hölzernen Ballustrade, von dem sie wie von der Kommandobrücke eines Schiffes über den Garten und ins Weite sehen konnte.
     Wenn sie mich von dort oben entdeckte und nichts anderes zu tun hatte, kam sie manchmal herunter. Sie war älter als ich, vier Jahre älter, schon elf. Aber dieser Unterschied fiel nicht ins Gewicht, wenn Inge mich in meinem Garten besuchte. Dort kannte ich mich allemal besser aus als sie. Und außerdem hatte sie von vielem wenig Ahnung. Von manchem wußte sie gar nichts und ich jedenfalls mehr als sie. Sie ging schon aufs Gymnasium und wollte mir trotzdem nicht glauben, daß man ohne Streichhölzer Ameisen anzünden kann.
     »Jetzt spinnst du!« sagte sie.
     »Mit Sonnenschein!« beteuerte ich. »Du wirst sehen!«
Ich ging ins Haus zu meinem Vater und bat mir die Lupe aus, durch die er mich gelegentlich in sein Briefmarkenalbum sehen ließ. Er saß am großen Tisch in seinem Atelier über einem Aquarell, neben sich zwei Farbkästen mit vielen Reihen kleiner eckiger Näpfe und ein Wasserglas zum Ausspülen der unterschiedlich breiten Pinsel, mit denen er abwechselnd arbeitete. Ich wußte, in welcher Schublade er die Lupe aufbewahrte. Aber ich mußte warten, bis er mit besonders wäßrigem Pinsel einen Hintergrund in hellem Blau angelegt hatte. Selberkramen war in seinen Schränken nicht erlaubt.
     Die Lupe hatte sich schon einige Male als nützlich erwiesen. Durch sie hatte ich mit eigenen Augen bestätigt gefunden, was ich meinem Vater nicht hatte glauben wollen: daß die »Germania« auf den alten deutschen Marken tatsächlich eine Frau war. Sie steckte in einer eisernen Rüstung, trug die Kaiserkrone Karls des Großen auf dem Kopf (die ich aus dem Zigarettenbilder-Album »Die Großen der Weltgeschichte« genau kannte) und sah trotz des langen Lockenhaars nicht wie eine Frau aus, sondern wie ein junger Sieger. Aber zwei Wölbungen, zwei flache, spitz zulaufende Kegel auf dem Brustpanzer waren unter der Lupe deutlich zu erkennen und ließen keinen Zweifel, welchen Geschlechts das leibhaftige Deutsche Reich war.
     Mit der Lupe meines Vaters hatte ich auch herauszufinden versucht, was an »Adolf dem Fiesen« zu ein Pfennig in schwarz, zu drei Pfennig in braun, zu sechs Pfennig in lila, zu zwölf Pfennig in rot (und so weiter, die Farbpalette hinauf und hinunter - nur Gelb fehlte) - was an diesem Gerücht von einem Bösewicht denn nun so besonders widerwärtig gewesen war. Es mußte der Schnäuz sein.

Solange ich mir auf dem Rückweg in den Garten die Lupe mit angewinkeltem Arm halbnah vors Auge hielt, verschwammen der Hausflur und die offene Tür zum Hof hinter dem gewölbten Glas. Doch sobald ich den Arm ausstreckte, zeigten sich im kreisrunden Lupenauschnitt klare, wenn auch kleine Bilder. Inge auf dem Kopf stehend vor der Schaukel, deren Seile aus einer über dem blauen Himmelsboden schwebenden Teppichstange straff in die Höhe wuchsen. Vor ihr, ebenfalls auf dem Kopf, saß mein Freund Lorenz. Er wohnte im Haus nebenan und mußte über die Gartenmauer gekommen sein, während ich die Lupe geholt hatte. Es gab da einen bequemen Übergang, einen Birnbaum mit Ästen, stark wie Leitersprossen auf unserer Seite und ein paar tief ausgehöhlte Fugen zwischen den Mauersteinen auf seiner Seite, die als Tritte dienten.
     Es kam darauf an, die Lupe so in die Bahn des Sonnenlichts zu halten, daß der hindurchfallende Strahl nicht verkantete. Außerdem mußte der richtige Abstand gefunden werden, jene Entfernung zum Boden, in der sich der helle, eiförmige Lichtfleck zum Glutpunkt verdichtete. Dieser Glutpunkt, das konzentrierte Abbild der Sonne, konnte sich dann in Bewegung setzen, hierhin oder dorthin streifen und Opfer suchen. Die waren rasch gefunden. Überall krochen sie herum, auch in der Nähe des Sandkastens, rotbraun und feingliedrig, und sie bissen, wenn man sich ungeschickt anstellte. Durch die Lupe konnte ich sie auf ihren Wegen beobachten, ohne daß sie es bemerkten. Ich konnte ihnen beim Marschieren und Stöbern, beim Räumen und Schleppen zusehen. Sobald ich aber die Sonne selbst durch die Lupe sehen ließ, bemerkten sie es sofort, falls sie noch die Zeit hatten, etwas zu bemerken. Ein kaum hörbares Knistern, eine winzige Rauchfahne, und schon waren sie verglüht. Zurück blieb ein verkohltes, verkrümmtes, geschrumpftes Etwas.
     Inge sah mir gespannt zu.
     »Da ist noch eine!« sagte sie. »Und da! Und da...«
Aber nach dem sechsten oder siebten Knistern zielte ich mit dem Glutpunkt plötzlich nicht mehr nach der nächsten Ameise, auf die Inge deutete, sondern auf den Finger, mit dem sie es tat.
     »Laß den Quatsch! Das tut weh!« schimpfte sie. Dabei hatte ich sie gar nicht getroffen.
     »Stell dich nicht an!« sagte ich und hielt mir zum Beweis meiner Unerschrockenheit die Lupe über den eigenen Unterarm. Aber noch bevor ich den hellen Fleck auf seinen kleinsten Umfang hatte schrumpfen lassen, begannen einige Härchen auf meiner Haut zu rauchen, und mit dem Schmerz verbreitete sich zugleich auch jener durchdringende, widerwärtige Geruch, der in der Metzgerei von Lorenz´ Vater nebenan aufkam, wenn dort an einer Schweinehälfte mit einer Art Lötlampe die letzten Borsten abgeflämmt wurden. Verbrannte Fingernägel rochen genauso.
     Plötzlich kam ich mir selbst vor wie so ein halbes, abgeflämmtes Schwein, und Inge lachte mich aus, weil sie mir meinen Schreck über den stinkenden Rauch, den Schmerz und das Schweinsein ansah.

Lorenz war zum Komposthaufen neben dem immer verschlossenen Eingang des alten Luftschutzbunkers am Ende des Gartens hinübergegangen. Nun kam er mit siegesbewußter Miene zurück. Es sah aus, als trüge er die eigene Hand vor sich her, eine hohle Hand. Ich ahnte, was darin war. Inge ahnte nichts. Sie stieß einen Schrei aus, als Lorenz ihr den Regenwurm unter die Nase hielt, der nicht einmal besonders lang oder besonders dick war. Lorenz ließ ihn zwischen uns auf den Boden fallen und sagte: »Gib mal.«
     Doch ich wollte die Lupe nicht hergeben. Ich wollte es selbst tun, auch wenn der Wurm Lorenz´ Wurm war.
     »Du hast sie nun schon die ganze Zeit gehabt!«
     Ich schüttelte den Kopf. Lieber sollte sich der Wurm unbehelligt verkriechen, als daß ich Lorenz die Lupe und die Schau überließ. Zu dritt hockten wir da und beobachteten, wie der Wurm versuchte, sich in die Tiefe zu bohren, wie er sich im trockenen Staub neben dem Sandkasten lang und immer länger machte, wie er das Weite suchte und nicht fand. Bald sah er nicht mehr glitschig und glänzend aus, wie am Anfang, sondern rundherum paniert.
     Wurmlang und glitschig, ringelte sich irgendwo hinter uns auch das schlechte Gewissen. Aber wir sahen nicht hinter uns. Wir durften den Regenwurm nicht aus den Augen lassen. Schließlich brachte ich zögernd die Lupe in Stellung und hätte sie Lorenz nun gern überlassen, wenn er noch einmal versucht hätte, sich ihrer zu bemächtigen. Lorenz jedoch kauerte neben mir und sah zu. Wichtiger, als daß er es tat, war ihm jetzt anscheinend, daß es überhaupt geschah. Wahrscheinlich war es ihm inzwischen sogar lieber, nur zuzusehen.
     Er ging öfter zur Beichte als ich. Seine Eltern schickten ihn regelmäßig, jeden zweiten oder dritten Samstag. Und weil er Missionar werden wollte, beichtete er wohl auch gewissenhafter als ich und mehr im einzelnen. Vielleicht war ihm eingefallen, daß er, wenn er hier selbst Hand anlegte, bei der nächsten Beichte die Sprache auf Wurm- und Lupenfrevel würde bringen müssen. Mich indessen plagten solche Befürchtungen nicht. Ich verstand mich aufs Bemänteln, auch beim Beichten.
     In meinen Bekenntnissen kamen Einzelheiten nicht vor. Bald nachdem ich zum erstenmal zur Beichte gegangen war, hatte ich mir angewöhnt, hinter Formeln, Andeutungen, Gemeinplätzen in Deckung zu bleiben, beschränkte mich auf ein paar immergleiche Selbstbezichtigungen, die ich auch dann vorbrachte, wenn sie gar nicht zutrafen, nur damit ich etwas halbwegs Unverfängliches zu sagen hatte: mit Freunden gestritten, ihnen Schimpfwörter gesagt, meine Großmutter geärgert, ungehorsam gegen die Eltern, unaufmerksam in der Schule gewesen - und kein Kaplan hatte mich, während ich im Beichtstuhl kniete und schmale Wahrheiten von mir gab, je nach Erläuterungen gefragt. Sonderbarerweise fühlte ich mich nach vier Vaterunsern und vier Gegrüßet seist du Maria trotzdem wie frisch gebadet und ehrenvoll entlassen.
     Der Wurm zuckte, als der Hitzepunkt seinen Leib traf. Er bäumte sich auf. Er ringelte und wälzte sich so wild, wie es sonst gar nicht die Art von Regenwürmern ist. Ich erschrak.
     »Georg, der Drachentöter!« lachte Lorenz übertrieben laut und war doch selbst erschrocken.
     »Der arme Wurm«, murmelte Inge.
     Anfassen mochte sie ihn trotzdem nicht. Soweit reichte das Mitleid nicht. Und die Ameisen vorhin hatte sie selbst eine nach der anderen zur Verbrennung ausgesucht. Ich ließ die Lupe sinken und nahm den versehrten, versengten, erschlafften, vielleicht schon toten, vielleicht noch lebenden, über und über mit Sandkörnern beklebten Wurm zwischen zwei Finger und schleuderte ihn über die Gartenmauer, nicht nach der Seite, auf der Lorenz wohnte, sondern nach der anderen, wo die Glücks wohnten, zwei alte Leute ohne Kinder, die den Garten ihrem Hund, einem unberechenbaren Boxer namens Fritz, überlassen hatten. Dorthin flog der Wurm, uns aus den Augen, aus dem Sinn. Sollte sich Fritz um ihn kümmern. Im übrigen waren Würmer so gut wie unsterblich.
     »Wenn man einen Wurm mit dem Spaten zerhackt«, verkündete ich, »leben die beiden Hälften um so länger.«
     »Optimist!« erwiderte Inge. Sie war vier Jahre älter als ich und kannte Wörter, von denen ich nichts wußte. Sie stand auf und ging davon, als wollte sie nichts mehr mit mir zu tun haben und nie mehr von ihrem Balkon zu mir herunterkommen.
     »Und nicht vergessen...«, rief mir Lorenz von der Höhe der Gartenmauer zu, bevor er nach der anderen Seite hinuntersprang: »Hitler lebt - und zwar in Japan!« Es war seine Lieblingsthese, seine Parole. Es machte ihm nichts aus, wenn ihm niemand glaubte und er mit seinem Wahlspruch nur Kopfschütteln erntete. Er glaubte an das, was er sagte. Er glaubte so fest daran, wie er entschlossen war, Missionar zu werden. Lorenz war keiner von denen, die sich mit verstiegenen, erfundenen, aus der Luft gegriffenen Behauptungen interessant zu machen versuchten.

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